Vous écrivez, blanc sur le blanc qui traverse les heures emboîtées, un geste de fenêtre, un geste d’ouvrir sans fracturer, qui sépare sans rompre, proche de la nuit revenue d’une longue errance.

Vous êtes tombée à l’intérieur d’une grêle sans bruit qui ne cesse de fondre, l’âme, le cœur, quoi, rien, des mots. Il faudrait en pétrir la genèse d’un cri, nu, mais vous n’êtes pas encore brisée.

Ni si loin de la colère d’espérer.

Vous avez dit ce matin : « la poésie déchire » j’ai ajouté « la poésie rassemble ce qui est déchiré » puis ce dernier mot de vous « la poésie rassemble pour déchirer »