A veces la poesía,
se acuna en nuestros dedos
como esparto que desanuda
de nuestro interior:

un coro de lirios y palabras.

Hiriendo
ángulos introvertidos
la pasión,
lo onírico
y los fracasos.

Hoy...
solamente se me escurrió
de las manos
como una gota;

cayendo con su peso de sílabas
sobre una página en blanco.

-como una queja-


Porter, Indiana