Frisando los cuarenta escribo este poema
canción a orillas del crepúsculo,
en cualquier revista aparecerá algún día:
Un hombre que frisaba los cuarenta
cruzó cerca del portón de la vieja tapia
para alejarse en un Jeep desconocido.

Estoy frisando los cuarenta
y atrás queda un friso plagado de estrellas
el rumor de la cuadriga,
que se aleja olvidando la vana idolatría de Pérgamo
después silencio en la noche.

Íntimo monólogo sin eco
el Partenón se agrieta cuando retumba el sigilo
palidecen las metopas sin acanto;
y el cincel no recuerda aquel vaivén
que le dio origen a este friso.