Son las…
Deshora sin hora
destiempo sin tiempo
segundo que calla
encallado en silencios.

Y vuelo sin alas
vuelvo a las andadas;
presiento
el claustro inminente
demente
demasiado paciente.

Un grillo le canta
a una cigarra
que encanta a las nubes
y llueve
de nuevo
mis lágrimas frescas
tus lágrimas tersas
envueltas en brisas
y olor de jazmines.

No hay querubines
No hay serafines
Si hay picaflores
¿soy uno tal vez?

Las flores marchitan
los días oscurecen
las noches curtidas
están por caléndulas
Me sangra la aurora
Me sangra el ocaso
Me sangra el romance
que muere en demora
a tarda deshora
deshora sin hora
destiempo sin tiempo
segundo que calla
encallado en silencios

Son las…
¡Qué importa!