Incógnita errante
estrellándose en un pantano político,
pregunta atribulada que busca respuestas;
atravesando el diámetro sin límites del Aleph
cruza la esquina rosada
desbocándose en la vía lejos del semáforo.

La espada larga del guerrero sajón
afilada por el poema épico,
no pudo convencer a la tribu
cobijada bajo el paraguas de la tradición escandinava;
las sagas de Islandia,
no respondieron al réquiem cósmico
y se dejaron obnubilar por la contraparte,
turbias emanaciones del vagón químico
abrumaron la sintonía de aquella onda
con falsas apariencias.

Borges merecía ser condecorado con el corazón púrpura
medalla ofrecida al guerrero herido de muchas batallas,
aunque no participara en despiadados duelos de artillería;
su pluma batallaba en palestras donde la tinta aullaba por encima del silencio
y las victorias incruentas se atiborraban de poemas cautivos.

La medalla del Nobel
estaba dispuesta a romper el cerco,
abriéndose paso a campo traviesa
y llegar hasta la morada del ilustre autor,
que había logrado construir el arquetipo literario
con ladrillos arrancados del gótico báltico...
El premio Nobel no terminaba de llegar
y jamás lo consiguió,
lo más cerca que estuvo del punto crítico
fue a 70 kilómetros de Estocolmo,
vientos gélidos del Norte
irónicamente congelaron la aspiración del poeta,
que bebió la dulzura del madrigal
en el destello de ágata de un vaso nórdico.

Aquel medallón no pudo brillar en sus manos
y en el ambiente vuela la certeza de algo absurdo,
como si un mariscal recibiera su bastón después de muerto
ironía lejos del alcance de la esperanza,
ovillo difícil de soltar,
únicamente podrán resarcir el error
dejando que la justicia ajuste la balanza
sobre la atmósfera de Ginebra
y entregarle sin tardanza
el nobel póstumo.

Jorge Ángel Luna Rosado
Colombia