J’aimerais aujourd’hui proclamer une vérité
Considérée sous les angles du bien-être
Le seul prisme qui vaille pour filtrer les faits
Et les interpréter dans l’esprit ou l’âme peu importe ce que c’est

Ce fait que je considère maintenant primordial
Pour s’assurer de la satisfaction de sa vie de soi
Humain esprit sur deux pattes s’observant malgré lui
Parfois déprimé est-ce le résultat d’un manque d’amour
D’une déficience physiologique participant à l’absurdité du monde
D’une faute quelconque et originelle comme certain ont tenté de le prétendre

À vrai dire je n’en ai aucune idée
Malheureusement je crois que je n’en aurai jamais aucune

(Il y en a encore quelques radicaux qui pensent que oui
Ils sont quelque part sur la planète terre en train de tirer sur d’autres radicaux
(Des radicaux semblables lorsqu’ils sont en nombre adéquat font un chiffre entier
Tout est une question de nombre parfait à atteindre
Ils doivent mourir pour ce nombre sinon je ne comprends pas trop
Encore une déficience physiologique participant à l’absurdité du monde ?))

Je n’ai toujours pas proclamé ma vérité
Je ne saurais tarder plus longtemps
Je dois dire que j’éprouve un certain plaisir à l’écriture de ces lignes
Présentement alors que mes doigts touchent le clavier et que je respire
En me demandant si ces lignes même
Ne sont pas une déficience physiologique qui participe de l’absurdité du monde
L’écriture de la fiction peut créer chez l’écrivain un émoi bien réel
Tout comme sur le lecteur la lecture
Or le sentiment depuis longtemps puisque l’on disait
Son origine fictionnelle
N’avait pas de valeur en société pelleteurs de nuages
Géniteurs de chimères diverses les artistes bohèmes hippies beatniks
Bouddhiste transcendantaux chrétiens fervents hindouistes festifs
Grands abstracteurs de la réalité
La réalité est une putain qui dort avec toutes les âmes la nuit
De leur union naît parfois le goût amer sur le bout de la langue
Ou une ou deux guerres de mœurs entre voisins
Ah ! Rêves que n’êtes-vous que de vains échafaudages
De poutres en poussière d’étoile que les vents dispersent
Je vous proclame des bijoux bien à moi que portent les mains de ma tête
C’est si simple un rêve
Ça ne demande pas d’entretien ça pousse comme l’herbe
Dans toutes les têtes dans tous les cœurs sur toutes les tombes
C’est parfois le sanglot inexpliqué
Le contact oublié de l’origine
Le sang de la Nature spontanée qui retrouve
Par le fil télégraphique de l’inconscient
La vie spontanée de l’homme
Le verre d’eau qui contente
La voilà ma vérité
Croire que les rêves peuvent satisfaire la soif de nouveau
Mieux que n’importe quel artefact antique à grand prix