Ici, à l'abri de la mémoire, je reste,
sur cette plage, où le passé vide,
comme des ruines de Rome, s'écroule funeste;
moi seul je m’exile et me proclame Ovide
de toutes les solitudes célestes.

Mais, sans arrêt, grandit mon ombre, sûre
comme un doigt d’aveugle, qui, tombant
des cieux, pendu à un fil à plomb, mesure
le fond des eaux inquiétantes et lentes,
les psaumes en Braille écrits sur continents.

Séismographe des mouvements doux,
de l'herbe qui croît et de la route de la soie,
de la paresse de tous les jours à côté de toi,
femme impardonnable, vagabonde de la rue,
mon ombre cherche ton ombre dans la nuit nue.