Je regarde par une fenêtre imaginaire,
qui est ouverte, seulement, pour les paroles,
la localisation spatiale du temps.
Elle est toujours la même,
semblable aux peintures impressionnistes.
Il y a un lieu spécial pour maintenant,
de quoi je suis, presque toujours, mecontent.
On trouve, aussi, un endroit pour demain.
Que sera demain, qui peut savoir avec la certitude ?
Après, je vois dans mon esprit
quelqu’une place réservée à chaque saison.
Ici les paroles se baladent parmi de contes et histoires,
en changeant de couleurs et de sons.
Le chant des oiseaux se peut transformer
en hurlement du vent,
ou des autres espèces.
La blancheur de la neige se fond en blanc de nénuphar,
ou dans le noir de la tristesse.
Et,les larmes de la pluie
peuvent scintiller parmi les rires des enfants.
Nous tous, nous sommes des enfants.
Des enfants sans âge,
pour lesquels le rêve est le seul qui espère,
dans ce monde plein d’illusions temporelles.