Une perle sur le fil du destin,
cela nous sommes.
Ni des perles de nacre,
ni des perles d’ambre,
ni même des perles du verre taillé.
Nous sommes des perles banales du sang enfilés
les uns après les autres.
En arrière,
ils nous sourient dans leurs photos,
la mère, le père, les grand parents
et tous nos ancêtres.
Après nous,
en regardant nos photos,
ils vont sourire nos enfants,
les petits-fils et les fils de fils de ceux-là.
Le destin seul, il décidera
quand
le nombre des générations est accompli.
A ce moment-là, il fera le nœud.
Les perles des extrémités de la chaine
seront bout à bout.
Séparées par le nœud qui est nommé temps.
Séparées par leur propre sphéricité,
qui est nommée
l’existence personnelle.
Encastrées dans leur propre raison,
quelquefois absurde et stupide.
Et, accrochées dans ce collier
qui s’appelle l’histoire.