Le poème
Est un fruit mur,
La passion du poète
Son âme et son arme
Sa pomme, sa grenade






Il est nu ce vers bien à soi
Rouge ou blanc dans son écrin
Ciselé avec soin au petit matin
Il porte jusqu’au soir le deuil
D’un amour perdu, peut-être

Mais rien de tel qu’un petit vers
Quand la nuit, s’épanche le cœur
D’avoir trop cru à ce petit bonheur,
Et que de larmes ! On le noie de mots.

Mais parfois, souvent même,
De trop d’amour il déborde,
Et pour ce cœur qu’on aime,
De ce recueil la coupe est pleine

Un petit mot c’est dérisoire
Mille et un poèmes c’est porteur d’espoir
La déraison du lecteur
La raison du poète