Chouette solitaire
à l’affût de l’existence,
en moi, hors de moi,
dans l’étreinte du temps,
je marche.

Qu’il pleuve, qu’il tempête,
peu importe la fragilité des digues
érigées par vent d’incertitude:
j'aurai toujours ma plume
pour recomposer les sentiers
que la vie aura érodés.

Droit devant,
pour atteindre l’ombre portée
de l'instant qui s’esquisse,
je marche.

Pourquoi se perdre en émois?
Ne faut-il pas revenir
à la tranchée que creusent nos pas?