Sommeil, fenêtre lacustre, flaques des lisières. Sous le masque d’or immobile veille la serpe d’une lune sans quartiers. Des filigranes, des peaux parcheminées, des signes. Sur ce visage rien n’est passé qui illumine ou détruise. Dors dans la circonférence du rêve, les marges, les limites.

Demain. Je pourrais nommer ainsi tout un continent, lorsque la pluie aura lavé les brouillards, la terre redevenue vivante, cosse chaude des climats.

Dans la démesure des mots, la précarité de dire ( chaque dilemme se vaut), toute légende écartée, toute fable. Etre au monde, plus que parole, certitude fragile; Avoir moins défait, que je ne le fus.