Sosesc aici bolnavi, târâți pe brațe,
care se țin cu urletul de mese,
înghesuiți la porți, pe unde iese
zbaterea-n urmă-a venelor mai hoațe,

i-auzi gemând printre burghie, ce se
învârt prin carnea lor în loc de mațe
și-n dinți de fierăstraie, să le-agațe
bucăți de os vor doctorii, pe-alese.

E bal aici, în fiecare seară,
la cimitirul nostru de picioare,
e-o feerie unde, într-o doară

pocnesc în așchii vii, strălucitoare,
rotule și călcâie, de-unde cară
toți sfinții ceară, pentru aripioare.