Llueven libelos al final de la tormenta
con la faz impresa de guerreros transidos,
un tornado al oscuro espacio argenta,
barriendo figuras de centuriones abatidos.

Folletos nacidos en oscura imprenta
expanden presurosos los alaridos,
y empujan a la hueste irredenta;
al inmenso campamento de vencidos.

Ahora que nuestro nido cae de la rama fuerte
comprendes mi historia y lamentas tu suerte,
pero es tarde:¡el corcel negro raudo trota!

Se ha lucido el destino perverso
lanzando libelos que dicen en el anverso:
¡Camaradas este es un día de derrota!