Los muertos se diseminan en mi piel,
explotan por mis narices,
se divulgan en mis pupilas,
desgarran mi sexo,
me dan caricias, ríen.
Están en mi alcoba,
en mis libros, en las macetas del jardín –en las flores-,
abarrotan las iglesias, las veredas y los parques,
acaparan a diario –los diarios-
y de noche se van de juerga.
Cadáveres perversos,
cadáveres sutiles,
inocentes, enamorados, arrogantes muertos,
equivocados, certeros, perfumados, malolientes,
despiadados, tercos,
muertos, muertos, muertos.
Inundan los cuadros, mis versos, remedan locura,
perduran en las sombras,
son luces, rocío, colores,
se los percibe en el ruido –en la calma-
abruman portarretratos, efebos –veteranos-,
bajan las escaleras –suben-,
se emborrachan, hacen la paz –la guerra-,
comen salchichas, eructan miserias
muertos, muertos, muertos.

El cementerio –vacío- aguarda expectante.