Mi manca l'autunno e adoro la pioggia.
Sono universalmente propenso al bene e
democratico.
Fumo di nascosto dalla ragione che
a saperlo mi mustra o peggio
mi impedisce di farlo.
Quando arriva l'inverno divento sognante,
non ho bisogno della primavera
per sentire il maschio in calore e
l'amore è bello se è selvaggio
qualunque sia il posto o la stagione di turno.
Mi manca l'atmosfera grigia del cielo,
il sempre azzurro da noia,
la nebbia sembra un bordello di promesse e
le cose proibite se di gusto
potrebbero piacere al poeta
con cui condivido il corpo.
Mi piace la ruggine sull'asfalto
l'orma nella morbida carne di foglie,
l'odore della terra in attesa
di nuove radici e di nuovi germogli.
La notte è la parte migliore
delle stagioni fredde.
Il cielo è un tappeto di stelle e
la Luna sembra un gigante di fuoco.
Poi quando arriva la neve
l'incanto si propaga nel cuore,
l'occhio s'illumina a festa e
qualcosa ti dice dentro di sperare
davanti al miracolo perfetto della natura.