Dovrei espiare i miei peccati ma
la coscienza non sa come.
Continua a fumare qualche sigaretta di troppo,
mi dico,
in fondo non sei normale,
nemmeno nelle vite passate lo sei stato,
dice una voce profonda che
mi aiuta a relazionare coi vivi,
quando riesco ad evitarli.
Dormo poco.
Sono un drogato di ombre
adoro gli odori notturni e
le loro fragili membra,
le spire coinvolgenti dei sogni.
Sono una preda dell'amore
perseguitata dall'inappetenza passionale
dei suoi simili.
Bevo il café bollente e zuccherato,
faccio rima per non perdere l'identità
non vanto la gloria e
preferirei non essere tradito dall'arte.
L'uomo l'ha già fatto.
Sono un infiltrato.
La mia vera identità non ha suono
se pronunciata,
vengo da un posto lontano in cui
nessuno vorrebbe andarci
nemmeno per smarrire la propria orma.
Ho gusto per provocarmi un male,
per peccare prima dei pasti e
pratico l'errata posologia d'uso
dei miei sentimenti.
Non condiziono l'anima col credo,
vivo alla giornata,
accompagno i capricci dell'essere
coi ragionamenti di cuore e
perdo,
perdo sempre.
Sono un inguaribile romantico,
finito per sintesi di copione
sul tavolo anatomico della storia,
prima di morire vorrei solo volare ma
con le ali di quello che prima di me
ha salvato il mondo dall'assoluto.