Alla fine mi son cresciute conche sulle palpebre
avevo troppa vista in divenir grondaia delle comete cadute
e sulle nevi sciolte del mio ingiallito tempo
sbocciavano chiodi di fuoco per pozze alternative di credo.

Non potevo pulirmi gli zoccoli se non col fuoco
mentre tu mi fumavi indifferente dentro
filavo poemi lunghi come ondate di colla
così la tua ombra immensa si sarebbe saziata di strada.

Non potendo volare col peso delle gobbe d'assoluto
col corpo imprigionato tra le tue gambe calde
m'inventai nel pensier di nuovo
libero in queto amor già fritto, di volare.