Ho ucciso una foglia una volta,
l'ho sepolta chiudendola col pugno,
in bocca al vento,
ma lui mi tradì
sputandole il corpo sul vetro della mia anima
dispiaciuta.
Quel giorno non avevo bevuto
nemmeno una goccia di caffé e
l'umore m'era smunto come
tutte quelle giornate malate di poco sole.
Pestavo il marciapiedi senza contare
le impronte di fango malmenate
da una pioggerella fitta e odiosamente fredda.
Sembrava cadessero dal cielo.
Cadevano dolcemente calibrando
l'atterraggio sulle sorelle,
in sincronia col gelo che
avanzava subdolo tra i corpi ancora caldi
appesi al legno ferito.
Pensavo alla tazza fumante che m'aspettava a casa,
al buon odore della cucina,
al miele nel vaso sulla mensola,
ai biscotti al cacao nella biscottiera nuova.
Qualcosa m'impediva il passo.
Era intrappolata nella suola.
Dannazione, dissi imprecando,
cadono per morirci spudoratamente addosso.
Provai a staccarla col dito
mortificando in quel gesto la sua vita,
la soffocai nel pugno per darla al vento
a pezzi in gesto di sconfitta.