Eravamo quasi fusi una alla pelle dell'altro,
passavamo tutto il tempo insieme,
il nostro becco rotto dai troppi baci,
mortificavan le ali già doloranti sulle passive schiene.
Un semplice autunno è bastato
per fumarci venti pacchetti di sigarette,
ognuna con una traiettoria che richiamava il volo e
nella semplicità di quel momento
la nostra ombra di passeri allungava all'infinito il ramo.

"Quest'inverno nevicherà." dicevi,
con le sottane appese ad una sedia monca e
le tue belle gambe nella nebbia delle mie parole
portavan via i pensieri che voglia di volar ne avean poca.

All'alba, sessantasei giorni di tramonti,
assorbiti da altre albe su noi, animali malati di memorie e
con briciole di tempo caduto,
le nostre mani diventan rigide intorno al legno degli anni.

I nostri cuori erano fucili carichi e
sparava alle Lune piene per dar luce,
alla tenebra buia e minerale,
delle acide assenze della luce.

Eravamo innamorati della foglia,
alla sua danza verticale senza parole e
solo col vento ci lasciavamo cullare,
la fuga dal mondo dei sogni.