Tu pleures. Je t'écoute. Accrochée au portable
Ta voix endolorie étouffe son sanglot.
Le bruit de ta tristesse étant insupportable...
Dans tes larmes je suis un dérisoire îlot.

Ce temps de chien, petite ! Aux heures, entrelace
Les tresses des beaux jours... Ce temps aux dents de loup
Qui mord chaque matin comme un lent brise-glace
Délivrera ton coeur de son fatal igloo.

Un matin ? Que t'importe... Aujourd'hui s'entrebâille
Comme des lèvres sous le regrettable poids
Des baisers ficelés avec des brins de paille
Dans un parfum de mûre et de fraise des bois.

Dans l'étang de tes pleurs, parmi les conifères,
Tu viens de dessiner un "Emile Zola"...
Les griffes du chaton. Les fleurs que tu préfères.
Les choses de l'amour... Tu les as mises-là !

Il pleut. Petite, il pleut d'une façon intense.
De la feuille mouillée au brûlant macadam
Le tambour des bourreaux de ta propre sentence
Répercute sur l'onde un sinistre tam-tam.

Tu couches le chagrin sur les vertes fougères...
Et le spleen de ton âme... Et ton maigre bonheur...
Retenant le soupir des larmes passagères,
Dans le mouchoir troué du dernier promeneur

Tu tombes. Dans la boue une dernière lettre
Se mélange aux galets de ce coeur devenu...
Quand le tien sombre dans l'insondable mal-être
De la fille penchée sur un rocher pointu.

Et dans le noir matin les blessures de l'âme
Suintent comme la tuile ébréchée sur le toit...
Et d'un coeur mutilé les larmes d'une femme
Arrachent par morceaux des petits bouts de toi.