Nu mi s-a dat darul cuvantului scris...
Ca un deținut în lagăr,
aruncat în groapa comună
mai mișc încă: un picior, o mână,
mai respir, mai scriu un rând...
Răbdarea, nerăbdarea mea îmi sunt crestate
doar pe buzele cerului
și le citește numai Dumnezeu...
Sunt muribund, literar vorbind...
Dar încă mai sper
că dacă nu mă voi revolta,
cu capul blând pe caldarâm,
sânge din sângele meu țâșnind va scrie
muzica celuilalt tărâm...