La mort a des reflets argentés
sur les joues de ton ange oisif,
tes mains se fardent avec ses plumes délicieuses,
tu meurs lentement,
la soif douce envahit les riffs dans tes artères,
ta bouche flotte sur un piano pourpre
au milieu de l'éternité ivre,
tandis que moi, oubliée dans la salle de bains
d'un ange puni,
mon ange en papier,
je te regarde,impuissante,
une larme sonore entre mes paumes.