El poeta, esta triste,
ya no quiere,
Escribir su dolor.
Ahogando su grito en silencio.

Con la pluma,
Su propio corazón, atravesó,
de nada su venganza sirvió,
Ella jamás regreso.

El poeta casi no puede respirar.
Melancolía es su mal,
Leyendo, su ultimo escrito.
Repasando el adios.

Ya casi paralizado, intenta escribir,
Algo olvidado.
Arrancando del pecho,
Su pluma ensangrentada.

Le tiembla su mano,
Un torrente frío, recorre sus venas.
Ya no responden sus pies.
Sus anheladas sombras le esperan.

Solo un esfuerzo mas,
El ultimo intento para terminar.
Aun no comprende su error,
Al leer su ultimo escrito.

A lo lejos, el canto de un grillo.
Se dificulta su respiración.
Siente dolor y ríe, ríe.
Esto es, el dolor de muerte?

Sus pensamientos chocan,
Se nubla la visión, y ríe, ríe.
Solo quiere enmendar su error.
Y esta viviendo, su muerte.

El poeta, ve la luz,
Esculpidas, sus ultimas letras.
En su ultimo adios.
Por fin, librado de su dolor.



Leamos en silencio.



Te dejo:
Mis lagrimas en sangre
Y mi dolor.
Mis sombras y melancolía.
Una venganza cumplida .
Y mucho rencor.

Una desterrada resignación,
Y el recuerdo de tu traición.

Casi cometo fatal error,.
Te dejo: En mi dolor escrito.
Una promesa. un juramento,
Gritare tu nombre en “cartas del silencio”