Leggevano sognando cultura,
Passeggiavano nei parchi impacchettando
Le foglie autunnali nei quotidiani
Accarezzavano sogni e pregavano
Col credo dei veri, Cristi di legno sui muri.
Erano ricchi di libri e poesie d’amore,
Di piccoli fiori seccati tra i capitoli del cuore ora
Sepolti in cantine mentre loro
Erano uomini come noi,
Oggi poveri e dimenticati,
Tra le sciagure e gli oblò delle nuove mode,
Soli, vestiti strani con metafore in pensione,
Loro sono rimasti non a cambiare la storia ma
A credere in qualcosa che noi non vediamo.