Le trascinate orme,
Le croci oblique pascolate
Dal vento,
Seguono l’occhio per cadere
A neve,
Sul cuore.

S’adunano a caccia
Sottili nel silenzio
Del tuo passo aeriforme,
Le ali sintetiche della brama.

Vuoi che sia,
Di foglia di cicuta o
Veleno appeso al lobo
Del tuo orecchio sordo che
Non ammette il corpo
Caldo e insonne
Di un uomo.

Questa pietra senz’erba,
Ti bacia l’orma.
Prega il tuo piede e Dio affinché
Nell’impronta,
Non cada con un astro o un pianeta,
Sul collo della vista,
Uccidendo l’orbita che
Ti solleva.