En la sobremesa
se abren pozos en el aire.
La brisa de noviembre
se llena de agujeros negros
y mi corazón engulle
galones de sudor en las cornisas.

En la sobremesa
la luna toma la forma
de la muchacha descalza
que camina en la grama
buscando el néctar de la tierra,
con las plantas de sus pies.

Mi estómago musita endechas
en esta noche que se inicia
blanda y ruidosa
como una amante joven
como un niño furtivo,
como un pájaro
que se arrojara de la rama
buscando el corazón de los gusanos,
buscando la costura
de los huevos del sapo.
Por momentos
el cielo es un enorme pozo
del cual toman sus formas
los huecos infinitos que se abren
en la médula blanda del espacio.

La noche avanza
y yo agonizo dulcemente
entre las sábanas.

Gocho Bersolari