Amor, después de
los cuarenta, atrapado
en resina que no
es ámbar ni es
brea, pero un
coágulo antiguo y
de nuevo fluido.

Ensimismado
gesto que
se queda en el
aire, señalando
un espacio
en vacío
enmarcado.

Todavía los
pájaros y las
mañanas cantan
las letanías tontas
de principios
continuos y
finales felices.

Otra filosofía
la del hombre
canoso que se
sienta y se
calla y no
llora y no
rabia.

Que apretando
los dientes
temerario se
arroja sobre
el vórtice
abierto de
todas las
ausencias.