sin embargo soy demasiado poeta para este mundo

las utopías y andar en bici nunca se olvidan
quizás por eso inserto las flores con polvo de hadas
y separo los copos de nieve en muñecos buenos
y en avalanchas desastrosas con duendes malvados
quién va a entender la lógica absurda del corazón
cuántas neuronas tienen que estallar en silencio todavía
hasta más allá de cualquier locura
hasta detrás de cualquier sueño absurdo
cuánto tiempo más me tengo que hacer responsable de cualquier flor caída por la patria
cuánto más tengo que recoger lágrimas de margaritas deshojadas
de errancias desuetas y preguntas sinusoidales
cuando aún soy capaz de soñar con ballenas blancas en océanos verdes

cómo de profunda tengo que cavar mi tumba
para que los átomos de poeta nunca más salgan
nunca más se infiltren en la hierba
nunca más se comuniquen con el cielo mediante el rocío

de todos modos soy demasiado errante entre vosotros
aunque yo vivo con la sensación de vuestra errancia
en nombre del cielo de las aguas y del tiempo santo
dondequiera