Un hombre corre en un campo de fresas rojas.
El rocío caerá como tentación
que se recuesta en la noche.
Fue verano, fue como en el verano
la noche en un campo de fresas.
Las semillas vuelan como un amante
desesperado, sin freno, las manos
ya no son más una cárcel, no.
Las piernas se doblan, se tocan,
acarician la humedad de la tierra,
como si dios ordenara ese metal
invisible, etéreo, casi.
Todavía persiste el recuerdo,
como una luz ciega, luz
explotando en el cráneo.
Me mira una lechuza,
bajo los ojos de un mausoleo
siguen con frío los muertos.


© Rada, Montevideo, 24/6/05, Uruguay.