Aripi frânte,
Sub apusul amar,
Se zbat plăpând
În țărâna rece.
Și de atâta negru murdar
Se rup bucăți…
Și-n jertfă se prefac
Pe altarul nepăsător.
Iar silabele-s în nord,
În cuvinte-s jocuri,
Chipul se lovește des
De aceleași realități…
Perverse.