Îndoiala se-mparte la doi,
cu durere,
un vers încearcă s-o stingă;
a fost cuvântul dintâi
și apoi
o mare tăcere,
începuse să ningă.

Cuvintele stau între noi,
stinghere,
sunt legătura noastră de sânge,
mai cad neplânsele ploi
prin unghere,
și poemul încă
mai plânge.