feu éteint
l'autre toujours un peu fou
nous voici démunis
par un hiver de zibelines
aux coins des antichambres
sans bois tremblant fléchis
à chercher des feuilles oubliées
des vieux cartons
du papier vergé, plus encore
celui à l'écriture dense
qui tient le plus chaud
on le lisant doucement
corde grave au fil du silence
occupé à cerner au moins un sens
à nous garder en vie