D’un vrai horoscope des temps à l’abandon,
Le Livre de ma vie, large ouvert, a tout l’air...
A le lire, je le considère comme faussaire
Et je mentirais en lui donnant raison.

Que dans son vers, en même temps que la césure,
Se renverseraient pêle-mêle iambes et trochées,
Par les secrets de la femme enveloppé
Comme je suis, la peur me la bouclerait, parjure,


Rien ne me surprend qui monte à mon assaut,
Quand le temps est dédouané par la seconde,
Au point que le néant en moi joue la ronde...
Mais fort sensé – au faîte de pics cérébraux –

Le tic-tac de la montre me dédie des chants,
Contes de fées et étoiles sont là qui me bercent,
Même si, dans le Livre, me finasse et me perce
Ce qui est humain et me sert de vêtement...