Tous mes voyages sont un vrai remue-ménage,
Une sorte de feuillettement à rebours
Du livre, où subrepticement se noue l’image
D’angoisse des sentiments qui nous parcourent

Pour moi, les eaux sont méandres verrouillés –
Tourbillon d’ombres au premier site en herbe,
Autant d’arpèges volatils fraternisés
Lorsqu’on forgea le commencement du Verbe

Et les pensées dans leur svelte application
Cisèlent des gradins dans la pierre du rêve,
Tout en révélant de l’instant l’ascension
Dans tout ce qui est en moi et m’achève

En un va-et-vient incessant, résistant
A travers le livre longuement feuilleté –
En sentier aboutissant au conte suivant…
Auquel moi, je ne saurais arriver...