Amo mi cuarto olor a viejas hojas.
Por él pasan centauros de noche,
les crecen dedos como palitos de incienso
por las arcadas se escuren
y se unen con las olas y el viento.

Pero de madrugada se hunden hasta las piedras.
En mera concha de críos que juegan a flores
bajo del muro de Berlín.

A veces se enredan cuchillos,
uno a otro, acariciándose,
tristes bocadillos que la luz se comió.

Los muros vivían de suelo y agua,
tan llenos de aves y torres móviles,
como la luna colgados, que calla a la hierba,
que pare caballos de vidrio oscuro y ron.