Forêts brumeuses parsèment sans cesse mes chemins
Comme pour amasser, sur leur sein flétri,
La poussière dont le temps compose mon déclin
Pour que je reste dans mon repaire d’oubli.

Seul à seul avec moi... impression d’un sens
Où se meurent les célèbres sentiers battus...
Ma pensée s’épuise, ma parole est silence,
Et je suis le faix de l’ancienne question

Quand je vadrouille à même les sommets glissants
En grave balance... horizons de fumée
M’enveloppent en des linceuls par trop gourmands...
Je cours les extrêmes, et puis je m’éteins

Comme l’âtre s’éteint sous l’effet de froides pluies…
Mes journées ressemblent à de secs ravins,
Ma barbe pousse, me neige tristesse et ennuis...
Quelle folie t’a poussée au départ, hein ?