coupe avec les ciseaux d’argent les contours
du mot cœur, et souffle-lui doucement

d’autres mots — obscurs, intraduisibles —
toujours perdus entre les mêmes mots aveugles.

découpe sans fin ce cœur blanc,
si blanc qu’on dirait le blanc

de la neige logée dans ton âme,
vide au-dedans, qui se mue

à chaque seconde en blancheur de pupille,
en l’infini que tu frôles dans un rêve pâle,

dans des nuits pleines de la couleur du blanc
que tu ressens encore, encore, palpitant

en toi — et tu te regardes depuis l’intérieur,
reflet de mots, silhouette de langage,

et les mots, à leur tour, te réécrivent,
te redessinent en blanc:

innocent, simple, déplacé.