Un tiro al aire con alevosía,
una salida de madre a mansalva.
Como despertar y cantar al alba,
oficio inútil es la poesía.

Casi un dogma de fe, un teorema,
una afrenta, problema de principio;
mala mezcla de jerigonza y ripio,
un crucigrama absurdo es el poema.

¿Y qué decir de aquella sombra inquieta,
ese alquimista y embustero eximio
que escibe haciendo fintas a olvido?

Es un tipo extraño... es el poeta:
a medio camino entre dios y simio,
sin duda alguna el eslabón podrido.