Tu ne voudrais jamais croire
au tumultueux dénuement
de cette plage où se recueille l’hiver,
ni à ces grands oiseaux criards
qui se chamaillent sur les battures
de mon lointain horizon.

Pourtant, tu me traques en ces lieux
troublés de vent, ensablés d’attente,
toujours présent dans le heurt des vagues
qui s’abattent sur mes flancs,
dans l’incontournable liseré d’écume,
ses bois d’épave, ses filets rompus.

Ma main houleuse voudrait tout t’écrire
du mal jailli des tourmentes d’hier,
t’en raconter le menu détail
pour ancrer l’écoulement des heures
aux marées qui me dévorent.
Mais que t’importerait mon délire?