Grullas paradas en el ojo abierto del agua.
Un sol tuerce el sanguinolento horizonte
y a la hora del ángel,
la tarde se va sentando
en la lengua faldoza del pastizal.

Pájaros a contra luz, rítmicamente,
con sus rectos vuelos
rayan el cielo entrecruzándolo.
El alambrado con su militancia de postes erguidos,
todo lo cuida,
lo marca y remarca.

Y vos y yo,
parados ante ello,
con tu mano apretando con fuerza la mía,
nos tragamos a mansalva,
la maliciosa propaganda turística de la creación.