Dans mon cabas, le bric-à-brac
d'une vie passée à me chercher
sur des routes mal fréquentées.
Vieux souvenirs enrubannés
toujours bons pour un sourire:
un baiser volé dans l'ascenseur,
une bouche vorace d'enfant
accrochée à mon sein généreux,
le soleil sur la neige de février;
quelques fantasmes aussi, peuplés
d'amoureux tendres et sensuels
qui auront su égayer mes nuits.

Arrivée au bout du chemin,
mon âme errante aspire au repos.
La terre tourne sur mon doigt,
bilboquet en équilibre précaire:
le monde a toujours quatre coins,
deux pôles perforés, un équateur embrasé,
un seul et unique horizon qui marque
le passage inexorable des années.

Et toute cette sagesse à partager:
certains disent qu'on mesure
la profondeur des canyons
à la hauteur de leurs escarpements,
qu'il ne faut jamais tenter
de rattraper le fil du courant,
ni la folle vitesse de son cœur
emporté par un coup de passion.

Le temps dissipe bien des illusions.
Trop vieille pour prétendre au bonheur,
usée par les montagnes russes
des amours trempées dans la fiction,
je traîne le mal d'un pays
où je n'ai pas encore posé les pieds.
Pourquoi continuer à chercher:
ne suis-je pas déjà condamnée?