detrás del cristal, otra vez,
la mañana esta fría
hay escarcha
un manto blanco rastrilla el verde faldeo
la luz entra tan fría como la mañana, o más
el humo del cigarro se enreda, como denso, en si mismo
el aliento del perro y el mío
imitan el vapor de antiguas locomotoras
parece que estamos en un anden por marchar

ahí él, acá yo
vaya uno a saber en que estará pensando?!
me mira como preguntando que si es verdad tanto frío
yo escribo
en la cueva de los solos
hasta la nostalgia tiembla
hace tiempo que compartimos el mismo frío
no el de afuera, que bien lo aguantamos,
sino el del alma
pero seguimos…
como empecinados seguimos
como dos sombras solitarias que se van secando de frío