El viento quiso decirlo,
unas ramas de canelo golpearon
sin prisas, sin ganas de contarlo.

Este hijo cierra los ojos,
quiso dejar de ser ángel
para desandar el camino
justo a la hora de un cumpleaños inventado.

Llueve allá en el patio,
el viento me sopla melodías fúnebres
y una voz me dicta palabras desordenadas.

Una daga atraviesa su cráneo y el mío
el viento se arrastra, golpea mi puerta
mientras desde la cumbre caen rayos amargos.

Unos versos quedaron en mis manos,
la noche se levanta en las calles
y el camino se deshace
cuando todos los ríos me roban los pasos.

El cielo se me cae a pedazos
cuando decides el disparo
y Van Gogh sin oreja
como tú, pasa...

El viento enemigo y eterno
no sé porqué razón
aúlla desde lejos...

FATAMORGANA
Patricia Lara Arriagada