Peau tendue sur le dos,
peau froissée sur les seins ;
elle, au centre mou
de cette fauve accolade.

Le blême vélin enserre
une aire poussiéreuse,
sans entrée, sans issue,
simple terrain vacant
où quelque pâquerette
s’accroche au rêve aride
d’une nuit sous un Toi.

Peau grège, peau piège...
Silence ! se crie-t-elle.
Et le vide se gonfle d’air
transpercé en son ciel
par un pic d’oies sauvages.
Battements d’ailes,

d’elle au coeur effarouché,
d’elle à la peau frontalière,
ouverte mais imprenable,
même d’une langue partagée.