¿Que es la vida, sino un estado,
un estado de mutante vibración?

¿La primavera?
Sólo vibraciones de tambores.
¿El verano?
Sólo pitos y flautas en vibración.
¿La madurez?
Sólo vibraciones.
¿El otoño?
Sólo flautas y pitos en vibración
¿El invierno?
Sólo vibraciones de campanas seculares.

¿Qué es la muerte, sino un estado,
un estado de mutante vibración?.

He puesto mis ojos bajo una misma ceja,
como en los días misteriosos,
y los tambores y flautas
y los pitos y las campanas
irrumpen creciendo y decreciendo
en ruido ensordecedor.

Y no es el ruido vital.

Y los murmullos deben habitarme
hasta el día en que mis oídos
cierren sus páginas.
Y sólo ese día, mis tímpanos, mis ojos,
mi nariz, mi lengua y mis manos,
como un solo libro,
los recogerán en las bóvedas
de mi cráneo enmudecido.

Y vibraré con ellos más fuerte que la luz.