Aquí no hay casas de estilo Tudor
esta es la barriada,
revuelta y peregrina
donde nacieron mis sueños,
a mi lado no caminaba ningún sabio de antiquísimas canas
para guiarme a través del mundo;
Kissinger jamás me enseñó la importancia del dólar
cuando niño lloré por un carrito
que me sonreía desde la vitrina
y en las mañanas no me esperaba ansioso
el césped del jardín.

Aquella aurora con fulgor insípido
venía anunciando la falta de azúcar en mi taza de café
era necesario aprender por la fuerza
la retórica de Adán Smith;
cuando suben las torres del petróleo
huye despavorida la métrica
y mueren en germen mil poemas.

Ante mí se alza una mole de estilo futurista
ignoro sus balaustradas,
ayer fueron símbolo de opresión
que arrebataron mi calma;
busco la geografía donde yacen los nenúfares
con las taruyas florecidas en la ciénaga.

Y en mi ático sólo ondea una llama atada al bastoncillo...