Fourberie d’un instant,
L’effrontée se parfume,
Puis gracieusement,
S’évanouit dans la brume.

Elle offrit un printemps
A ses vertes prunelles,
Le sortit du tourment
Par l’amour éternel.

Il cracha dans la soupe
Et préféra l’hiver,
Et la proue à la poupe,
Et le sang à la terre.

C’est ma main que je mords
À présent. Va savoir !
Peut-être avais-je tort...
Je suis mieux dans le noir.