De sus postreras cartas salta cual canguro
un raro manifiesto enajenado,
quiere atrapar en un coselete duro;
al imperio florido y adornado.

Formando una liga de vitola y puro
para cerrar los pestillos y dejar atrapado,
al joven emperador que pasea seguro;
por rojas landas con el sable remozado.

Desde su modesto cuarto de veinticinco francos
libremente maniobra en poéticos zancos,
bordeando las lineas del porvenir insinuante.

Su morada no es el Palacio del Quirinal
los embates de la ruda turbonada invernal,
arrastran al devenir en su rotor girante...