Oiseau jaune

Sur les seins de braise
des faux sycomores,
le jour tinte ses perles
et la pluie tire de l’arc
les lys.
Chaque pierre est un écho chiffré,
chaque flèche est une lettre
avec laquelle Dieu
écrit des poèmes.

Rentrées de leurs idéaux,
les larves entrent dans les pommes,
pendues sur les branches
et les chevaux dansent
selon le chant du moulin à vent.

Le temps change toujours:
quelqu’un mange, quelqu’un boit, quelqu’un joue.

Sur notre nuage, mon amour,
un jaune oiseau chante…